Una adolescente en crisis existencial

Mala hora

Las horas, imperturbables al paso del tiempo nos reflejan sin espejo. Letargo que aguardar en lejana esperanza, para cobijar nuestra alma entre recuerdos que son tan fáciles de evaporar como agua del desierto. Palabras ancladas en minutos eternos. Memorias que se hunden en lo más profundo de nuestro océano mental. Un candado en mi epiglotis que me impide respirar a cada segundo. Cuanto más aire, menos vida. Cuanta más vida, más muerte. Muerte. Muerte como mis sueños. Me han robado posiblemente lo más preciado, mi ilusión. Y no puedo evitarlo. Me siento como la madre que observa cómo se llevan a su hijo a un mal destino. Un mal presagio me dice que no acabará bien, que es sólo una etapa, sí, pero mala. Mal momento.

Mala hora.