Una adolescente en crisis existencial

Fantasía

"La fantasía, aislada de la razón, solo produce monstruos imposibles. Unida a ella, en cambio, es la madre del arte y fuente de sus deseos." (Francisco de Goya)

En este preciso instante sólo dos cosas inundan mi mente, un neo-romanticismo atípico y tópico que hace confundirme, confundiéndote a su vez, y un sufrimiento dulce que no sería capaz de describir siquiera con todas las palabras del castellano. Siento ODIO. Odio a lo establecido, al conformismo. Repulsa a tragarme cada palabra, cada gesto, cada sentimiento, o lo que es peor, cada lágrima. Siento como mi mundo está tras un telón, y yo llevo una máscara de comedia griega. Tan falsa que me provoca nauseas. Agrietada, tensa mis músculos esbozando una sonrisa, y bien sé que un día dará de sí. Estoy en medio de un bosque gris demasiado frondoso, la luz no traspasa por ninguna de las ramas que sujetan mi horca. Noto mis ojos en blanco, mi cuello decorado con alambre de espino. En mis muñecas, frágiles, puedes ver cada marca de todo lo ocurrido, una vida escrita en siete cicatrices. A veces siento como vuelven a sangrar cuando visito de nuevo ese pozo. Busco una cuerda a la que agarrarme y que no me ahogue, pero todas me sujetan de tal modo que al tensarlas, desmembrarán mi cuerpo. Envidia. Envidia a todos. Ellos están sujetos por pilares de mármol, y yo por un cable demasiado fino, sin red. Me asemejo a un plato de malabares. Doy vueltas sobre un palo de madera que acaba en punta, y erosiona. No quiero romperme en pedazos. No quiero sentir que mi mundo desaparece, y volver, volver a lo de siempre. A las tormentas que no acaban, que no tienen calma. A esos arcoiris incoloros. A ese sol sin luz. Todo es negro, al igual que mi sangre. Mi cerebro se haya en un continuo remolino de sensaciones, me torturan sin piedad, contracturando cada músculo. Una tensión que me eleva a la desdicha eterna de mi retorcida imaginación. Siento el frío en cada capilar de mis venas, en mis alvéolos. Condensa el aire de mis pulmones. Me impide respirar. Cuanto más lo intento, menos vida tengo. Deseo desatarme de las cadenas de esta prisión que me hace sentir angustia. ¿Y por qué? Porque mi mente es libre, y no puedo luchar contra mi fantasía.