18 de Diciembre 2004
Corrientes
"El tiempo no es sino la corriente en la que estoy pescando." Thoreau.
Miles de partes resquebrajadas. He vendido mi alma al demonio y me dejo llevar. Un camino oscuro hacia la muerte. Turbio. Lánguido. La corriente me impulsa, no quiero, pero ella me hace llegar hasta el final: una catarata de sentimientos, deseos, sueños, donde todo va a parar a un abismo. Es el límite de mi dimensión. Pasando a ser un mundo visible, un cuerpo sin forma. Sólo materia. Una materia arrastrada hacia el dolor, el sufrimiento y más gente. Circulos, y más círculos. Elipses que vuelven al principio, se entrelazan entre ellas. Para llegar a un punto donde nada es cierto. Una mentira. Algo tan grande y a la vez tan pequeño, cubierto por una espesa bruma que poco deja ver. Puedes notar el hedor, apartarlo con tus manos, como cortinas. Y pretendiendo ver la luz, deprimirte, sumergirte de nuevo en el agujero negro de tu mente. No hay un camino correcto, no hay un camino erróneo. Sólo un camino. La vida es una fuerte tempestad. Lluvias de ideas, sensaciones que dan a un mar de tristezas y alegrías que no para de moverse. Divagando por lo más oculto de tu ser. Velas tenues que se apagan, se marchitan como rosas secas. Llenas de espinas. Una belleza tan remota que sólo puedes ver, mas no palparla, y aún menos sentirla. Miles de ideas rondan por mi cabeza en una mente caótica y anárquica, incierta. Puede que sea mejor conformarse diciendo que es síntoma de adolescencia.
NUNCA ES SUFICIENTE.
Escrito por Alguien que quiere ser recordada a las 18 de Diciembre 2004 a las 07:00 PM